C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n’est pas l’hiver encor.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.
François Coppée
Photo internet
Moonath - l'Univers des mots 
Bonjour Moonath,
Hé bien voilà une douceur automnale qui m’est bien agréable, elle invite à la rêverie…
Merci pour ce partage, à bientôt 😉
Bisous tendres
« on croirait qu’il neige de l’or »…
Ce poème…un joli souvenir scolaire! Merci de me l’avoir remis en mémoire. Bel après-midi, Moonath! Bise de Bxl.
Mon Dieu qu’il écrit bien cet homme. J’ai pensé en le lisant comme Mamielily . Bonne journée.
que c’est joli