« En vérité, le poète… »

« En vérité, le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule. Écrire, c’est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d’un poème, d’une œuvre, d’une histoire couchée sur un papier de soie. Écrire, c’est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus difficile, ce n’est…

Dans les reflets du jour

au coeur d’un marais blond deux échassiers s’envolent caressant le vent dans les reflets du jour un regard amphibien embrasse la lune sur l’écho du silence flâne la nostalgie entre les roseaux dans les reflets du jour le souffle d’une barque chasse les insectes au-dessus de la brume la lumière ruisselle en ombres nomades dans…

« Qu’est-ce qu’il faut au poète ? »

« Qu’est-ce qu’il faut au poète ? Est-ce une nature brute ou cultivée, paisible ou troublée ? Préfèrera-t-il la beauté d’un jour pur et serein à l’horreur d’une nuit obscure, où le sifflement ininterrompu des vents se mêle par intervalles au murmure sourd et continu d’un tonnerre éloigné, et où il voit l’éclair allumer le ciel…

Dans la chair nervurée d’une feuille blanche

tel un ermite sauvage caché dans les ténèbres d’or d’une grotte chiromancienne tissée d’espaces indicibles et de silences hantés le poète mûrit l’humanité en son coeur de vers de gemmes salines et de bourgeons de sang dans l’indifférence des saisons comme une flamme inlassable intuitive et frémissante dans la brise épanouie et suave d’un paradis…

Je vole

dans la poussière du monde où le temps n’existe pas je vole de nuage en nuage d’étoile en étoile de galaxie en galaxie de réincarnation en réincarnation portée par un vent mystérieux je deviens plume légère et insaisissable comme le souffle pur de l’immensité aux sonorités colorées d’obscurité limpide et d’émotions cautérisées oiseau lunaire aux…